Textos para tiempos de inodoros

Recuerdo 2

2012-02-08T09:03:00.001-03:00

Estamos en Mayo del 2003, somos dos personas en un Transalp Honda, él conduce y voy como acompañanteapoyando mi espalda sobre los bolsos que llegan hasta mi cabeza y se apoyan en un parrila de unos 20 centimetros. Los dos llevamos cascos, y por vueltas el viento hace que golpéen nuestras cabezas una con otra, pasamos ya toda la llanura y empezamos a ver muy cerca la cadena de montañas al final de la ruta del desierto, el sol es también parte de nuestros abrigos, y empieza a cambiar el aire cuando nos hacercamos a Neuquén.

No tenemos pensado entrar a la ciudad pero encesitamos parar a tomar un cafe y estirar las piernas, llevamos hechos 400 km y nos queda otro buen trecho para llegar a San Martin de los Andes. Aparcamos la moto en una estación de servicio y bajamos por un café negro y corto, un poco de agua, un cigarrillo mientras nos comentamos un poco el viaje y programamos la llegada a San Martin.

- No estamos tan lejos- me dijo, y mientras revivo esto tomo cuenta que he olvidado hasta su tono de voz- Vamos a estar llegando alrededor de las 8 de la noche al camping.

De vuelta a encerrarnos en los cascos, la parte de camino que resta es bastante transitada, y comienza la ruta de montañas.

Pasamos Piedra del Aguila, un pueblo bastante chico donde la mayoria de los colectivos de larga distancia para para almorzar o cenar. La cinta asfaltica empieza a subir y a bajar a girar a un lado y a otro, los camiones de transporte que vienen de chile acostumbran a cortar curvas para no disminuir la velocidad, él tampoco lo hace, yo le doy "coquitos" en su casco para llamarle la atención, y ahi esta, ocurre lo imprevisto un transportador de containers de Hamburgsud corta la curva junto con un bocinazo, él lo esquiva, la moto pierde la estabilidad y queda acostada a unos metros del risco, en un espacio que aparentemente se usa como mirador. Los bolsos se soltaron de la parrilla, mi pierna izquierda queda sobre la moto en el espacio que se forma detras del tanque de combustible y el asiento de atras, es como una cintura.
Él esta a unos metros, ya parado quitandose la tierra, mi sobre pantalones de cuero ( que me cubre del frio en las rodillas) esta roto, pero nosotros sin un golpe o rasguño. No dije nada, el tampoco, atamos el equipaje una vez mas, y volvimos a salir para que la noche no nos agarre en la ruta.

La velocidad ahora es menor y venimos haciendonos señas de los paisajes que cruzamos, son increibles, solo montañas y cada vez mas grandes algunas terminan esocondiendose detras de las nubes, que parecen estar casi sobre nuestras cabezas.

El aire se siente frio, pero exquisitamente puro, y ahi estamos casi a 60 Kilometros de San Martin, dejando atras Junin de los Andes, un valle entr montañas, una vista verde y por ocaciones blanca. Todo se siente tan limpio...

Es la noche de este lado de la montaña, y vemos las luces de nuestra primer parada, entramos por la Avenida principal que tiene un largo de 12 cuadras y se corta en el lago, damos una vuelta por la ciudad y terminamos en el camping de la entrada al pueblo. Desarmamos la carga y una vez que la carpa estuvo armada, salimos a comer.

Me tiro en el pasto, y veo hacia arriba, extiendo el brazo y formo un "agujerito" con mi dedo índice y pulgar de la mano derecha, cierro un ojo, y con el otro observo a traves de mi "telescopio", el cielo es super chico, lo aplastan las montañas desde cualquier punto, y si me paro y veo hacia el lago hay otro cielo ahi, con un muelle y algunas pocas embarcaciones durmiendo en la orilla. Las lucesitas descompuestas de la helada, se pierden apoyadas en las esquinas de las calles desorientadas que tienen las ciudades de montañas. Los dos estamos fumando, el humo se queda por unos instantes al lado nuestro para mas tarde desaparecer sin rumbo, sin brisa que lo aleje.

Volvemos a la carpa, esta justo al lado de un desaguadero de montaña, no hay otro ruido que no sea el del agua helada enfriando las piedras, la noche es mas oscura de lo que conozco, el aire super liviano, él se duerme, yo tengo una tasa de café en la mano que sirve de estufa para mis dedos y cuando el silencio se hizo insoportable sin querer me dormi.

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Linaje

2011-11-21T17:10:00.003-03:00

Creo haber entendido el error tan claramente como saberlo dulcemente mío, donde llorar no es castigo y reír no es victoria. Un espacio vacío no es: Nada, sino lugar de mi ignorancia y donde la compañía deja de ser la percepción de lo cotidiano para encontrar así restos de mi alma, en lo que mundano, no tiene dueño.

A cada centímetro de suelo, y no importando ya a que distancia nos encontremos, sabes de mis angustias y predices mis alegrías, tanto, pero tanto, que inválidas quedan las preguntas y, nonatas las respuestas, se funden en el segundo que nos miramos. Has protegido mi cuerpo del frío; mi alma, de los tormentos y mis pensamientos, de los vicios. Te “tuve” en mi vida cuando me sentiste tu propiedad, y a la espesa amargura que sirven los años nos entendimos diferentes y extraños, buscando diariamente el impalpable nexo que te hace en mi tan grande y me dibuja en ti eternamente aprendiz. Y aunque veas lo que de mí deseas, olvidando muchas veces que he crecido; aunque te observe “viejo”, olvidando tus sueños… Hoy te encontré en mis propias palabras:
Creo haber entendido el error tan claramente como saberlo dulcemente mío, donde llorar no es castigo y reír no es victoria. Un espacio vació no es: Nada, sino lugar de mi ignorancia y donde la compañía deja de ser la percepción de lo cotidiano para encontrar así restos de mi alma, en lo que mundano, no tiene dueño. Te agradezco la felicidad que provoca,
el enseñarme,

la virtud de amar.

Stauros

2011-11-21T17:05:00.003-03:00

Hay una soledad que comparten los lirios con los poetas, y las madres con sus almohadas. Una soledad que viaja entre tejados y servilletas de papel en un café, entre sustantivos y silencios de blancas y corcheas, un ánimo de necesidad en que despierta el alma, un infeliz segundo de conciencia en que queremos comprender lo que no aprendimos a percibir.
Un risco de intuición en que se cae la conciencia y se desabrochan los botones de la ropa ajustada, y se ponen pantuflas las ejecutivas y sueñan con Milano los hippies cansados.
Allí, donde irrazonablemente se pierden en aeropuertos los amores encerrados y buscan alquiler los corazones no educados, es ahí donde cruelmente todo es intocable,
excepto tu mirada de sabía fresca y trigal soleado, la última palabra que dijiste, el gesto que guardan tus ojos y hace de tu boca una pared en medio de nada.
En cada interminable soledad de éstas, sin jurisdicciones ni banderas, más que las que de mí desconozco y por ello te hacen –y deshacen, cuando las olvido- nato cristal de libertad, de propiedad de mares, de extraño lastre entre mis manos que no te acarician y sutil esmero por conseguir un punto, donde igual se sientan tus raíces y las mías, aunque se sepan ajenas.

Después llueve, y cada gota retumba en mis ojos que lavaron congelados las ventanas…

… y el verbo, otra vez, se apaga en el sustantivo de tu nombre…

verde y azul

2011-11-20T22:19:00.001-03:00

Quién hubiera dicho que detrás de tu mirada de amanecer de mar, se escondía la extraña dulzura de una timidez que suda las manos, un tic-tac de letras y besos que frente a tus ojos florece y se enreda a las paredes, al vacío del espacio, y me persigue trepándose a tu ausencia desde el instante en que te vas. De la melodía de vals de tu lengua, casi un susurro de plumas y sirenas, se enamoraron mis labios de guitarras y de vientos, como si no existiera la dificultad, como si fuésemos la propia naturaleza... se me brota el alma de sonrisas serenas, y se llena de sol un abrazo, y después llueve y la tierra revive el verde bajo los pies.
En la suave dulzura que nace de las auroras, se despertaron nuestras manos y descansando en los ocasos esperan con hambre de piel las caricias que vendrán.

MLS

Ahora vos

2011-04-15T13:58:00.006-03:00

Hubo otoños mas desojadamente amarillos que este, y tuve inviernos de mas calor, pero a verdades las veredas del corazón siempre lucen mejor al sol, que no tuve días mas dulces que aquellos en que te extrañé cuando aún ni me pensabas, cuando descubrí que una boca podía morir de desamor y en un pensamiento con tus ojos renacer, que aunque lejos y distraído siempre te supe mío, claro y sencillo, como la humedad, como la paz, como los pájaros.

La dulzura tiene sus audaces consecuencias, y no encuentra ninguna mejor suplencia que crecer y ser amor, pero amor en balanza, en contrapuestos y necesarios, con callejones y contramanos. El amor como es debido, es partido y siempre es uno, como las raíces y las cortezas, como sostener un racimo de vid en los dedos. Huele a la fruta fresca del verano y al aire crocante de las almendras tostadas, y aún así siempre lleva su amargo disparate de un gris cítrico y desconectado, para volver a desear azúcar serena en las tardes.

Y entre que rugen los meses en los motores de los autos, sólo, nació un comunio en medio del aire apretado en un abrazo, y como borbotón se triplico tu corazón en mi pecho y te dejé guardar los sueños en mi vientre, y ahora entre tanto vos y tanto yo somos nosotros, y ahora soy mas yo que nunca, y aún así nunca, nadie fue tan tuya.

Después como arena correrán más lunas y como agua llegaran más soles para posarse en tus ojos, y nosotros siempre estaremos viendo brillar tu mirada y te seguiré amando y me fundiré en tu deseo, como los ríos con las piedras y las rosas mosquetas enredadas.

Coito

2011-04-15T13:58:00.004-03:00

Una retórica táctil,

del arte…

de saliva en la boca y en las manos

tus ojos negros, trillados

por poetas y dementes.

Se quiebra el éxtasis amargo/La cacofonía del aire se frena-Tus dedos muertos en mis palmas/Nuestra cohorte de pasión en pena…

El sigilo cría el aroma

De lascivia, canela < >y candela

El hambre del tiempo en que no nos vimos/Lapida el miedo de exterminarnos

Y en el infierno… tus formas exactas

Escrúpulos torcidos de mi decencia/Y en el gruñido de una cadencia

De paz, de azúcar, de menta.

Dos almas, fundidas

Se acometen en carne viva.

Ajedrez de los perdidos.

La muerte del puritano.

Remanso de los delirios.

Tierra Fresca (MLM)

Muza.inc

Imagen: http://www.gilbertkruft.com/erotica/strutture/coitus2.htm

A Viero

2011-04-15T13:57:00.003-03:00

Tienes que saber que detrás del sol se esconden todas las miradas de quienes tienen la vista aguda,

que la noche no tiene sombras, sino sueños,

que los pasos no se dirigen delante de ti, sino, dentro tuyo.

Las melodías mas dulces que escucharas, serán la misma que la de tu voz,

exacta como el canto de los zorzales y real como las corcheas de los sapos.

Los días no te llevaran a ninguna parte, serás tu quien construya mañanas y haga de ellos, meses y anos,

escucharas a personas desilusionadas, pero sabrás que aquello no es tu arte.

Sabrás que no te dejo nada, pues todo lo que necesitas llegara junto contigo a este mundo

solo es necesario que encuentres verbo en tu cuerpo,

no veas tus manos, pero aprende a acariciar

olvida tu boca, pero recuerda siempre razonar para decir lo correcto,

Si observas demasiado tus pies, perderás el ritmo de tu caminar...

En tanto tu naturaleza se prepara para entender estas palabras,

después de haberte deseado, tanto como hasta para tocarte en sueños

tanto que por fin llegas a nosotros,

tu primer deber será dejar que te amemos, después de esto, entenderás al mundo.

MLM

2009-10-30T10:06:00.005-03:00

Hacía yo vanidad de tu compañía con ángeles de la mañana, y pedía la inspiración que cualquier escritor cobarde pide a lo que cree que no le pertenece. Era de esos días en que el viento arrastra los ovillos de pelusas desde la pieza a la sala de estar, y me dije esto está muy bien, hoy es el día ideal.

Llené de agua a mi fuentón, lavé el alma y me prendí a una bombilla de amargos, y toqué el paraíso escribiéndote una carta, un poco absurda y otro tanto desprolija. Yo sabía que podía inventar cualquier historia o mezclarla con alguna otra, mentir sin pedir permiso, perdón, por favor, yo puedo hacerte en un papel todo lo que quiero. Y lo mejor es que puedo hasta creer todo en lo que no creo, y en otra página hablar lo contrario pintándote de carcelero y en la tercera de varón, de señor, de dulce o mortal… también todo junto y agitado, también triste y agobiado, fulano, patan, ladrón, impostor o el amor de mi vida.

Maria Laura Sandoval

Capítulo II: de bar y café

2009-04-12T15:32:00.002-03:00

Defini todo sin saber nada. El tipo era repugnante, me habia denigrado con palabras y yo sin poder decirle nada, nunca pagaba lo que yo trabajaba, la oficina era un puterio y y jamas encontraba la manera de llegar a fin de mes.

En el café, Carlos esta charlando con este hombre de botas de cuero de carpincho y barba hecha por barberia:

-"pero escuchame una cosa, como pensas que yo voy a dejar que alguien venga a apagarle el cigarrillo a mis clientes?!, o peor decirles que este es un ambiente libre de humo!!!!! Si todos los que atiendo se van a morir. Escucha esto, el jueves pasado Eduardo Del Canto se tomo un cortito, se leyo esto de los creditos y me dijo que si hubiese sabido que este ispa iba a llegar a esto, el no hubiese trabajado jamás.

y sabes que?, tenia razon, parece que el barba lo escucho y le saco la miseria de seguir viviendo toda esta basura. Aca nomás, estaba cruzando la avenida y un loco se lo llevo puesto con un deportivo azul nuevito........ A mi que no me jodan con boludeces, mira la negra se sienta siempre en el mismo lugar disfruta todos los cigarrillos que se fuma, si le digo que no se puede, no viene mas a tomarse un café, sabes a que viene? viene a fumar!.

Yo lo escucho y pienso en la historia del viejo que lo choco el auto, y sé que La negra soy yo. Desde mi mesa veo dos hombres de traje saludandose en la esquina, aparentemente uno no puede comunicarse con el otro porque tiene una conversacion en su celular tambien, el de traje negro lo espera mientras tambien revisa algo en su movil. Carlos sigue pasando el trapo al mostrador - como hace siempre cada vez que reniega- y sigue despotricando ahora sobre los impuestos a las ganancias y lo compara con las remuneraciones de los politicos.

Por un momento empiezo a acordarme de mi jefe, que ya no es mñas mi jefe y en mis compañeros de trabajo que nunca fueron mis compañeros. No entiendo como trabajé en ese lugar y lo que soporte para tomar esta desicion.

Los hombres de traje se rien en la vereday despues de unas palmadas en la espalda se despiden. La vereda queda vacia y mis pensamientos tambien. Debe ser la incertidumbre, ahora no se por donde seguir, o mejor dicho si se, pero no se por donde empezar a seguir. Siento que Carlos sigue hablando con el señor de las botas de carpincho, a mi se me congelan las manos pero se que en el cafe no hace frio, deben ser los nervios.

Pestaneo, me levanto reviso con la vista la mesa, por si me olvido de algo y me acerco al mostrador a pagar.

-Che Carlos, no sabes como puedo ganar plata y vivir tranquila?

- Mira cuando encuentre la formula te llamo...

- Pero la estas buscando?

-En que momento queres que piense si vivo para la gente que viene al café? sos loca vos!. Mira negra, sabes que tenes que hacer vos?: casarte con algun tipo que tenga buena billetera y listo. Si yo hibese sido mujer, me casaria con algun viejito con plata y a la mierda!

-Listo si conocés alguno chiflame-me rio un poco, para que no se lo tome enserio-

-Y ai tuviese treinta años menos me casaria con vos.

-si vos tuvieses treinta años menos yo te tiro los galgos Carlos, cuidate y nos vemos...

-( se rie a carcajadas, le gustan los piropos) dale mi amor, cuidate mucho y no te pongas triste que elegiste bien he?!.

Me prendo los botones del saco, y sin darme cuenta llego a la puerta de casa. Acomodo la ropa lavada, me pego un baño y a dormir que mañana seguramente tomo ánimos para ver que hago.

Preferido y Favorito vs. Conveniente

2009-04-11T03:17:00.003-03:00

De vez en cuando me toca escuchar en conversaciones diversas, las “cosas” preferidas de la gente, me pregunto por qué no las tengo, por ejemplo:

-Color preferido, CD preferido, local de ropa preferido, pasta dental preferida, detergente preferido, pan rallado preferido (guiño-guiño)

¿Sobre qué se elige? Y me refiero a preguntar cómo se llega a la conclusión de que es ESO lo que prefieren sobre todas las otras opciones. Me siento discapacitada en preferencias cada vez que escucho algo similar, y lo que más me molesta es lo del color, ¿para vestir?, ¿para pintar?, ¿de lapicera?, ¿de hora del día?, ¿de qué?, ¿cómo una persona puede tomar semejante decisión y expresarla con tal facilidad? Me gusta el rojo y el verde, ¿tengo que andar vestida de arbolito de navidad por la vida?, ¿pintar la casa de salón de fiestas infantiles? ¿Comprarme la casaca de la selección de Portugal?... NO!

El resto de las cosas que puede uno escuchar como “mi bla bla preferido” es más complicado todavía, ¿qué por qué?:

Intenten deducir cuál es su pasta dental preferida después de haber visto las publicidades de Colgate y Close up, las dos son recomendadas por odontólogos matriculados, las dos tienen sus variantes de 12 horas de protección, las dos traen variantes blanqueadora, las dos traen los mismos tamaños y demás. Ahora bien, supongamos que no vieron la publicidad y llegan al supermercado, se enfrentan a la góndola y se abre un abanico de posibles oportunidades de: no tener caries, blanquear más, cepillarse con gusto a frutilla o menta, refrescar, buscar el más barato o más caro, agarrar la promo con cepillo de cerdas azules, agarrar la promo con cepillo limpia lenguas y cachetes, etc., etc. Lo mejor es que todas tienen gusto a dentífrico, todas están hechas para proteger los dientitos de las caries y ninguna hace milagros. Por ejemplo en mi caso de fumadora y adicta al mate y al café, ¿cuál llevo? ¿La que tiene ácido sulfúrico o la que trae el chicle de brea? Sin embargo hay gente que tiene una pasta dental preferida y lo dice como si nada, como si a mi no me importara, Y SI ME IMPORTA!!!!!, ¡eso es conformismo y mediocridad de su parte!, o bien, deberían tener más en claro que sus gustos, el uso del idioma, entonces transformarían la frase en: La pasta dental más conveniente, o, la que estoy probando, o la que compre, o, o, o, o… Pero no me mientan más, la mayor parte de las cosas que se dicen preferidas, son convenientes o “eventualmente preferidas”, y una vez aclarado esto pueden dejar de demostrar personalidad: si usabas Close up, animáte a probar la Colgate Shreck hecha con gusanitos alimentados a menta y dentífrico y reventados para envasar; si escuchabas Yerba Brava, escuchá Damas Gratis que es la misma porquería, pero CRECÉ!, convertite en un gran consumidor de porquería; dejá de elegir la mayonesa, todas están hechas con cualquier cosa menos con huevo o leche (me reservo el 100% de las acotaciones al respecto); dejá de elegir la leche ultra pasteurizada de cartón, es ultra pasteurizada porque tiene cinco vencimientos de reciclado –proba otra leche (chiste fácil)-; no me digas que compras la ropa en el local de siempre porque es tu preferido, compras ahí porque ya te dan crédito!; ¿ tu preferido es nike en indumentaria deportiva?, acordate que auspició a Cumbio!...

O es así o soy una selectiva discapacitada.

Capitulo I: de bar y café

2009-04-11T01:45:00.007-03:00

Capítulo I

Ojos, tremendos ojos café y torrados, una caricia de luz de tarde te enfoca y me olvido de escucharte, se que no estoy prestando atención, pero adoré tus ojos… De vez en cuando digo “si”, y repito la misma idea por tercera vez, no puedo dejar de ver tus ojos. Me pregunto si te diste cuenta que te veo demasiado, si es que te incomoda y quiero incendiar un cigarrillo para que el humo estorbe el camino que lleva de mis pupilas a las tuyas… pienso cómo debe sentirse mi boca y mi piel si de la nada te dejara un beso, y me aterro, y tomo cuenta de que estas en silencio esperando algún tipo de comentario dentro de la conversación, mientras busco una palabra que sirva de socorro vuelve la imagen del beso y tu mirada de café torrado y con leche, cada vez más claros y cada vez más luz.

-“Es así”…- te digo esperando que sirva para mentirte atención, y no veo la hora de que el encuentro termine, aunque pagaría por quedarme inmóvil viéndote recorrer lo que queda del día, o de la semana. De vez en cuando, quedamos en silencio y debe ser porque no ayudo a dinamizar las ideas, pero es que encontré tu boca humilde detrás del humo que le da un color viejo y un sabor idealizadomente increíble…

< “idealizadomente”?, es una palabra tuya que ahora puedo usar solo yo, porque también es mía, pero te corresponde. Es adjetivo de esa boca, ninguna otra que conozca puede ser una boca con sabor “idializadomente”… ¿por qué se para?, ¿a dónde vas?, no alcancé a escuchar que estaba diciendo, ¿se habrá dado cuenta que no llego a poner atención y por eso se va?, no, no, no, dejó unas llaves y algo más en la mesa, pasa por detrás mío y esquiva el resto de mesas y sillitas del bar>

Desde mi lugar no puedo verte, a no ser que me voltee y persiga tu recorrido, y me doy cuenta que no es situación común para mi sentirme tan distante a tierra. Me acuerdo de un film de Benigni, y una canción de Dulce Pontes, un fado que adoro. No sé que hora es, tengo que ir a trabajar y antes pasar a ordenar unos horarios, veo la hora y no pasaron más que catorce minutos. Volvés comentado que algo, no sé qué, esta cerrado,

yo quiero irme, estar lejos de vos y desanudarme la espalda contra el marco de la puerta de mi habitación.

< ¿Por qué tengo que estar condenándome de esta manera? El se ve tan relajado, y yo acá, contracturándome hasta el ego… aparentemente la conversación se termino y voy a pagar mi café como de costumbre cada vez que voy al bar, el se ríe y no se da cuenta de lo atormentada que me siento, por ordenes culturales y de respeto el debe pagar el café, claro que es así, y otra vez suelta esa risa entre sorpresa y desconcierto que dura menos de un segundo>. Guardo el dinero, saco el celular, guardo el celular saco el dinero. <> me levanto, y no me acuerdo como caminar, nunca tuve que pensar de qué manera caminar, y ahora me resulta complicado, me duele el orgullo. Quise decirle algo, para que me encuentre algún parecido con la raza humana, y no hubo caso, toda mi actividad neuronal, percibía de qué manera puedo alcanzar altísimos niveles de desorden motriz, y dislexia verbal.

No quise mirar para dónde salió, caminé, y caminé más, me pasé cinco cuadras de la dirección a la que iba, y tuve que volver, llegué tarde a la reunión, al trabajo, y a casa.

El recuerdo de la situación me siguió provocando descomposturas durante algunos días, después logré superar verme de aquella forma, hasta que tuve que volver a verlo.

Cuentos

2008-09-30T11:54:00.007-03:00

Fín.

Fin. Gira por la vereda de la avenida, el boulevard está lleno de tilos florecidos, los autos con delicada ignorancia siguen su curso, el aire esta un poco frío, y el sol empieza a salir, es un día limpio, tanto como para seguir caminando.

Ahí va, camina sin saber dónde, lleva el mentón al cielo y cierra los ojos, extiende las manos hacia atrás y al suelo. Los caminantes lo ven y cambian de acera. Se sonríe, y deja caer una lágrima, ni de cuentos ni de novelas, una lagrima con más fuerza que la propia ciudad y con más sencillez que los mismos tilos cuando caen.

Lo enviste un sentimiento de energía y corre por momentos; sigue su curso, ahora se tranquiliza, deja fundir su cuerpo en un banco del boulevard y llora desconsoladamente, tomando fuertemente la madera donde se sienta, a la altura de sus rodillas.

La mañana se desboca a las 10:00 AM, solo se refleja en su cuerpo la gravedad.

Toma una mano con la otra como queriendo exprimir sus propios dedos, el paso del sol sobre la copa del árbol que lo cubre, muestra, ahora, su piel pálida. Sentado estira sus piernas y las cruza, lleva sus manos a la cara y la tapa, solo ahora cubre sus gestos.

La quietud lo invade y lleva sus ojos a una baldosa, vuelve en si, se compone, se para y estira la piel de su rostro, planchándola con firmeza hacia atrás, un gesto de rudeza envuelve desde su cabello hasta sus piernas, y retoma el camino de regreso por donde vino.

Un hombre más caminando por el centro de la ciudad, se detiene a comprar cigarrillos, rompe el seguro del atado, se apoya en la pared de la casa vecina, un cigarrillo esta en su boca mientras las manos buscan automáticamente un encendedor, su vista quieta e inmóvil delante de su cuerpo.

Sigue caminando, fuma, sigue caminando, con la mano izquierda lleva el cabello que cae en su frente hacia atrás. Un último absorber del tabaco que luego termina debajo de la suela de su zapato y entra.

Me acerco a leer la chapa de la puerta del lugar:

Servicios fúnebres Deloit

Sala 1:

Marcio Gabriel Azcunaga.

18 años.

(Favor no enviar flores).

Comienzo.

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Cotidiano.

Abro los ojos, dos personas me ven, alguien juega con el reflejo de su reloj que termina en mis pupilas, estoy más pesado que nunca, no puedo oír más que un zumbido y detrás de esto, algunas voces. Me siento borracho. Tengo demasiado sueño, todo comienza a apagarse. No oigo, no veo, no e intentado hablar, ningún olor se precipita, mis manos no deben dejar apoyados mis dedos- nada siento de ellos), esperen!, un sabor plástico froto mi lengua. Me agota pensar todo esto, me duermo.

-y a dónde pensas ir!?, decime la verdad…¡Sabía que tenés otra!. ¡Dios!

Sigo caminando, tomo el bolso donde generalmente llevo la ropa de tenis, meto unas camisas, un par de zapatos, mi billetera, la visa, la master, la del club, ella sigue gritando eufórica.

Estoy saliendo de casa, mi hija tiene doce años y esta llegando de la esuela, es pasado el mediodía, viene y me abraza, me pregunta si voy al club, le digo que después la llamo, nada nota y sigue camino a casa, va a encontrara su madre llorando.

Mi auto, un cabrio azul, salgo tranquilo a sumergirme en la ciudad, a pensar un poco.

Debo haber dormido mal, es una molestia en la espalda, no peor aún un mal movimiento, ahora es el hombro. Tomo la avenida, el pecho comienza ahogarse, no puedo aparcar acá, tengo que seguir hasta el próximo semáforo.

Una bocina, tacones, voces que ríen y tiran letras, motores de coches, la música de los locales del centro, la música dentro de los autos, las palomas sobre la iglesia, celulares sonando, puertas con bisagras sin aceite, tropiezos, ladridos, un silbato policial..Alguien frena bruscamente, un choque.

keuk!

2008-09-28T17:46:00.006-03:00

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Al que viene

Elegante pero con ganas de comer en la alfombra,

Debajo de la lluvia de febrero o de marzo o julio

Pero debajo de la lluvia.

Con un lenguaje en la boca y otro en las manos.

Sensible al clima, al tono de voz, los relojes.

Decidido solo por pasion,

Entusiasmado en la mañana enamorado por la noche,

Necesitado en las tardes.

Con el alma tallada,

Un poco escondido, quizas, autodespatriado.

Solo para vivir los sentidos. Ultraperceptivo.

Solo y acompañado.

Hombre /ni muchacho, ni varon/

Saboreando tangos,

Acariciando sonidos

Sorprendido.

Con ganas eternas de ensuciarse, - me-.

Reite cuando me rio y te lleno de besos.

Abri la ventana,

Parate

Busca,

Perdete,

Senti que ya es hora

Que deberiamos conocernos y al fin el fin.

PD: agradecele al que se fue.

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Notas perdidas, encontradas, revividas, abolladas, pisoteadas y planchadas.

Dolten y ciriax-:

22 años no es mucho para ser una no novia, una novia. Pero no ser es ser nada, y nada no tengo. Tengo un lugar que invento, ¿o inventamos? (…) y es wel invento un día mas. Más es esto y esto es tuyo. ( aqunque Sabina diga que esta boca es mia). Aunque lo tuyo sea un secreto que guardas. Guardas mucho y mucho es demasiado. Demasiado ya pasamos. Pasamos cosas y las cosas surgen, surgen de algun lugar. Lugar que no tocamos, tocamos lo que ve4mos. Vemos muy poco…

Poco es lo que sabemos de amor.

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Menos vos:

Una necesidad

Quizás una reacción

Una revolución

Persecuciones, encuentros, desencuentros.

Seguramente una firme inseguridad de perderme.

Mas vos:

La piel quemada. Una bocanada de aire que mata el ahogo. La mirada en piquete a la puerta de lo que sos. Un Dakkar al tiempo de arena caliente. Siento verte. Dueña del aire que te cubre.

Me siento a pensar bien

Con vos.

Yo sola:

En la búsqueda.

Cruzando maizales en mediodías.

Enamorada de la propia seducción

Creyente del amor eterno, de las cosas infinitas, del error.

Sin dios ni modales, o quizás con un Dios pero que busco en la tierra y toco entre mis manos,

Música quebrada.

Hambrienta de lo que no se toca: el deseo, la constancia, la felicidad que conozco y la que quisiera conocer.

Vivo el mundo con las manos, lo veo en mis oídos, los escucho en mis ojos, sin olfato y saludo de perros.

Sin estacionamiento en las calles.

Soy mi juez, mi demanda y mi defensa.

Mi corrupción a gusto. Mi arrepentimiento.

Un vértice.

Un filo.

Sauco para el resfrío.

Un punto de fronteras.

Lo que a vivo a diario y jamas puedo explicarlo